Invernal

Blanco, su rostro era blanco.
Hay una cara vacía en mi comedor de diario.
Al pasar a su lado, me paralizo.
El rostro blanco no sale de su escondrijo.

Su mirada es fría, devastadora,
como si recordara una escena conmovedora
de penas ligeras y tiempos ajenos,
de abrazos ausentes y gélidos recuerdos.

Si abro el gran ventanal que mira al horizonte,
siente el avallasador deseo de salir;
la mascara del invierno... tan desoladora.

Y si llega el sol al comedor, el rostro cambia.
Ya no es invierno y ahora es primavera.

El rostro que modifica la dirección del viento,
¡siembra el florido campo y cambia mi estación!

"Érase una vez, como podría haber comenzado,
el cuento de un hombre y su sueño abandonado.
Su protagonista y antagonista, en una lucha interminable,
se confrontan una vez más en una historia sin final".

Ahora guardo estas notas sin sentido en un cajón,
le faltan conectores, espacios y puntuación;
y la historia se deshace antes de volver a aparecer.
¡Que mágica visión para el que vio alguna vez
de este cuento una rosa emerger!

Sinclair

Soy el cantante, poeta y trovador, el enajenado bufón.
Me paro sobre este escenario ante una animada congregación.
Cada noche es una risa más, una voltereta y una canción;
ten un poco de paciencia que ya comienza la función.

Dejaré que mi voz viaje a través del aire, donde te percibí,
y compondré nuestros sueños en el firmamento, a ver si llegan a ti.
Pero todo en ese cielo era un engaño. Todo mi vida, un baladí,
y las palabras que pronuncié fueron los delirios de un maniquí.

Más no he nacido para la veracidad, la ilusión es lo que deseo.
Me encerraré en la incertidumbre y el desasosiego.
Me encanta tu rostro preocupado y esos ojos consternados
que me miran desde mis recuerdos.

Sin embargo, la gente que ríe sin consideración,
- un sonido desagradable -, no entiende mi desesperación.
Sólo quise tenerte por completo y acabar con este sentimiento.
Pero esta canción ya se terminó y de mi voz sólo el eco perduró.

La caída

No soporto los estallidos,

la conmoción y el llanto,

de una guerra que hace poco comenzó.

La niebla parece cubrir todo rastro

y el oscuro cielo que me acompaña,

en esta travesía sin sentido,

es frío y devastador.

Tiemblan los cimientos

de una tierra que se acerca a la destrucción.

Ahora que no queda nada ¿qué puedo pedir?

Ni mis sueños están sujetos al presente.

Somos el polvo, las sombras del pasado.

Ni el dolor ya siento en mis pulmones congestionados.

Con la mirada al cielo les diré adiós, para siempre.

Ahogado en pintura

Mi capitán, este es el final.

Final que me trae recuerdos a la memoria.

Memoria que pierdo poco a poco, ya no puedo respirar.

Respirar el escaso aire del agua.

Agua oscura que ahora me llena el alma.

Alma que se la llevaron las olas.

Olas que no parecen terminar, por aquí y por allá.

Allá a lo lejos, capitán, veo surgir una superficie dorada.

Dorada era, mi capitán, el marco de un cuadro.

Cuadro que le vi pintar.

Pintar con su corazón y las lágrimas que caen al mar.

Mar que me arrancó la vida.

Atemporal

Me he preguntado muchas cosas últimamente.
A estas horas, en estos días.
No son días tormentosos, son como una tranquilidad engañosa.
Son huracanes contenidos, esparcidos, suprimidos.
¿Vale la pena darme el tiempo para pensarlo?

Tiempo.
Es una palabra que me asusta.
No me gusta pensar en esto pero esta siempre presente,
en todo acto e incluso en todo pensamiento.
Es tan relevante en mi.
Quisiera ser atemporal.

Estuve pensando en cosas de mi infancia.
Ciertamente tuve una infancia feliz.
No hubiera soñado con otra.
Incluso saber que mi familia se reía de mi a mis espaldas me causa gracia.
(Dando vueltas y vueltas).

Si pudiera definir, o acercarme a algo parecido a una definicion de mi misma, ¿qué diría?
Yo era (¿soy?) una niña que bailaba bajo la sombra de los pies de los zanqueros del carnaval.
Ellos daban vueltas y vueltas, felices, sonrientes.
Yo era (soy) feliz bajo la sombra de sus coloridos trajes.
Sigo siendo la misma y también ya no lo soy.
Porque sigo dando vueltas, vueltas en el aire.

Últimamente siento que voy flotando en vez de caminar y que no puedo aferrarme.
Y cuando vuelvo, ¿dónde esta la magia? Siento aveces que se va, como yo, flotando.
Me frustra, me exaspera.
Porque me hace sentir ese vacío que relleno con cualquier cosa.
El espacio, el tiempo, el vacío.
Y todo sigue dando vueltas y más vueltas, todo esta quieto y luego no lo esta.
Y no hay nada, porque existe un vacío.
Odio los vacíos, tengo la tendencia a rellenar el espacio.
Relleno el espacio con magia, con colores, con máscaras de carnaval.
Y cuando ya no hay magia, siento de nuevo el vacío.

¿Qué es el vacío? Una carencia.
Si algo me falta, ¿qué es lo que falta?
Quiero dar vueltas de nuevo, hasta marearme y caer.
Dormir, no pensar, ser atemporal.

¿Respuestas? Al vacío no le importan las respuestas.
Por eso existe, para no ser llenado, para darme dolor de cabeza.
Quisiera saber porque existe, porque esta allí.
Quisiera tener respuestas, y si no las hay, quiero esos colores del carnaval.