Artista de los agujeros negros

Un artista renegado al infortunio,

caminando por un túnel oscuro,
distante, enjuto y miserable.

Sus ojos grices de papel mache,
las manos arrugadas por el paso del tiempo

y la sonrisa borrada en miles de fragmentos;
No eres lo que solías ser.

"Destino ¿qué has hecho de mi?
Mis frases pierdieron el sentido,
mis sueños se fugaron en la humareda,
mi alma se estremece en disonancia".

A pasos largos y de lento avance,
que justifiquen su oscuro linaje,
la sombría noche que va atrayendo
el mundo entero en su agujero negro.

Invernal

Blanco, su rostro era blanco.
Hay una cara vacía en mi comedor de diario.
Al pasar a su lado, me paralizo.
El rostro blanco no sale de su escondrijo.

Su mirada es fría, devastadora,
como si recordara una escena conmovedora
de penas ligeras y tiempos ajenos,
de abrazos ausentes y gélidos recuerdos.

Si abro el gran ventanal que mira al horizonte,
siente el avallasador deseo de salir;
la mascara del invierno... tan desoladora.

Y si llega el sol al comedor, el rostro cambia.
Ya no es invierno y ahora es primavera.

El rostro que modifica la dirección del viento,
¡siembra el florido campo y cambia mi estación!

"Érase una vez, como podría haber comenzado,
el cuento de un hombre y su sueño abandonado.
Su protagonista y antagonista, en una lucha interminable,
se confrontan una vez más en una historia sin final".

Ahora guardo estas notas sin sentido en un cajón,
le faltan conectores, espacios y puntuación;
y la historia se deshace antes de volver a aparecer.
¡Que mágica visión para el que vio alguna vez
de este cuento una rosa emerger!

Sinclair

Soy el cantante, poeta y trovador, el enajenado bufón.
Me paro sobre este escenario ante una animada congregación.
Cada noche es una risa más, una voltereta y una canción;
ten un poco de paciencia que ya comienza la función.

Dejaré que mi voz viaje a través del aire, donde te percibí,
y compondré nuestros sueños en el firmamento, a ver si llegan a ti.
Pero todo en ese cielo era un engaño. Todo mi vida, un baladí,
y las palabras que pronuncié fueron los delirios de un maniquí.

Más no he nacido para la veracidad, la ilusión es lo que deseo.
Me encerraré en la incertidumbre y el desasosiego.
Me encanta tu rostro preocupado y esos ojos consternados
que me miran desde mis recuerdos.

Sin embargo, la gente que ríe sin consideración,
- un sonido desagradable -, no entiende mi desesperación.
Sólo quise tenerte por completo y acabar con este sentimiento.
Pero esta canción ya se terminó y de mi voz sólo el eco perduró.

Ola creativa

En el centro de la ciudad había una galería.
Galería de arte, usted se imagina.
Los transeúntes que a esa hora caminan, ninguna importancia le ponían.
La pintura, antes estática, se resiente y revolotea en su jaula.
Se aburre de esperar, así que empieza a jugar.
A los colores les gusta columpiarse de cuadro en cuadro.
Saltan fuera de los marcos y todos reunidos
se abalanzan como una gran ola caleidoscópica.
Se avecinan a la calle, inundan la ciudad.
La venganza es del color de la lluvia,
te empapa hasta los calcetines.
Se meten por el alcantarillado, dentro de las casas, bajo las escaleras;
mientras la gente huye despavorida.

La caída

No soporto los estallidos,

la conmoción y el llanto,

de una guerra que hace poco comenzó.

La niebla parece cubrir todo rastro

y el oscuro cielo que me acompaña,

en esta travesía sin sentido,

es frío y devastador.

Tiemblan los cimientos

de una tierra que se acerca a la destrucción.

Ahora que no queda nada ¿qué puedo pedir?

Ni mis sueños están sujetos al presente.

Somos el polvo, las sombras del pasado.

Ni el dolor ya siento en mis pulmones congestionados.

Con la mirada al cielo les diré adiós, para siempre.