Artista de los agujeros negros

Un artista renegado al infortunio,

caminando por un túnel oscuro,
distante, enjuto y miserable.

Sus ojos grices de papel mache,
las manos arrugadas por el paso del tiempo

y la sonrisa borrada en miles de fragmentos;
No eres lo que solías ser.

"Destino ¿qué has hecho de mi?
Mis frases pierdieron el sentido,
mis sueños se fugaron en la humareda,
mi alma se estremece en disonancia".

A pasos largos y de lento avance,
que justifiquen su oscuro linaje,
la sombría noche que va atrayendo
el mundo entero en su agujero negro.

Invernal

Blanco, su rostro era blanco.
Hay una cara vacía en mi comedor de diario.
Al pasar a su lado, me paralizo.
El rostro blanco no sale de su escondrijo.

Su mirada es fría, devastadora,
como si recordara una escena conmovedora
de penas ligeras y tiempos ajenos,
de abrazos ausentes y gélidos recuerdos.

Si abro el gran ventanal que mira al horizonte,
siente el avallasador deseo de salir;
la mascara del invierno... tan desoladora.

Y si llega el sol al comedor, el rostro cambia.
Ya no es invierno y ahora es primavera.

El rostro que modifica la dirección del viento,
¡siembra el florido campo y cambia mi estación!

"Érase una vez, como podría haber comenzado,
el cuento de un hombre y su sueño abandonado.
Su protagonista y antagonista, en una lucha interminable,
se confrontan una vez más en una historia sin final".

Ahora guardo estas notas sin sentido en un cajón,
le faltan conectores, espacios y puntuación;
y la historia se deshace antes de volver a aparecer.
¡Que mágica visión para el que vio alguna vez
de este cuento una rosa emerger!

Sinclair

Soy el cantante, poeta y trovador, el enajenado bufón.
Me paro sobre este escenario ante una animada congregación.
Cada noche es una risa más, una voltereta y una canción;
ten un poco de paciencia que ya comienza la función.

Dejaré que mi voz viaje a través del aire, donde te percibí,
y compondré nuestros sueños en el firmamento, a ver si llegan a ti.
Pero todo en ese cielo era un engaño. Todo mi vida, un baladí,
y las palabras que pronuncié fueron los delirios de un maniquí.

Más no he nacido para la veracidad, la ilusión es lo que deseo.
Me encerraré en la incertidumbre y el desasosiego.
Me encanta tu rostro preocupado y esos ojos consternados
que me miran desde mis recuerdos.

Sin embargo, la gente que ríe sin consideración,
- un sonido desagradable -, no entiende mi desesperación.
Sólo quise tenerte por completo y acabar con este sentimiento.
Pero esta canción ya se terminó y de mi voz sólo el eco perduró.

La caída

No soporto los estallidos,

la conmoción y el llanto,

de una guerra que hace poco comenzó.

La niebla parece cubrir todo rastro

y el oscuro cielo que me acompaña,

en esta travesía sin sentido,

es frío y devastador.

Tiemblan los cimientos

de una tierra que se acerca a la destrucción.

Ahora que no queda nada ¿qué puedo pedir?

Ni mis sueños están sujetos al presente.

Somos el polvo, las sombras del pasado.

Ni el dolor ya siento en mis pulmones congestionados.

Con la mirada al cielo les diré adiós, para siempre.

Ahogado en pintura

Mi capitán, este es el final.

Final que me trae recuerdos a la memoria.

Memoria que pierdo poco a poco, ya no puedo respirar.

Respirar el escaso aire del agua.

Agua oscura que ahora me llena el alma.

Alma que se la llevaron las olas.

Olas que no parecen terminar, por aquí y por allá.

Allá a lo lejos, capitán, veo surgir una superficie dorada.

Dorada era, mi capitán, el marco de un cuadro.

Cuadro que le vi pintar.

Pintar con su corazón y las lágrimas que caen al mar.

Mar que me arrancó la vida.

Atemporal

Me he preguntado muchas cosas últimamente.
A estas horas, en estos días.
No son días tormentosos, son como una tranquilidad engañosa.
Son huracanes contenidos, esparcidos, suprimidos.
¿Vale la pena darme el tiempo para pensarlo?

Tiempo.
Es una palabra que me asusta.
No me gusta pensar en esto pero esta siempre presente,
en todo acto e incluso en todo pensamiento.
Es tan relevante en mi.
Quisiera ser atemporal.

Estuve pensando en cosas de mi infancia.
Ciertamente tuve una infancia feliz.
No hubiera soñado con otra.
Incluso saber que mi familia se reía de mi a mis espaldas me causa gracia.
(Dando vueltas y vueltas).

Si pudiera definir, o acercarme a algo parecido a una definicion de mi misma, ¿qué diría?
Yo era (¿soy?) una niña que bailaba bajo la sombra de los pies de los zanqueros del carnaval.
Ellos daban vueltas y vueltas, felices, sonrientes.
Yo era (soy) feliz bajo la sombra de sus coloridos trajes.
Sigo siendo la misma y también ya no lo soy.
Porque sigo dando vueltas, vueltas en el aire.

Últimamente siento que voy flotando en vez de caminar y que no puedo aferrarme.
Y cuando vuelvo, ¿dónde esta la magia? Siento aveces que se va, como yo, flotando.
Me frustra, me exaspera.
Porque me hace sentir ese vacío que relleno con cualquier cosa.
El espacio, el tiempo, el vacío.
Y todo sigue dando vueltas y más vueltas, todo esta quieto y luego no lo esta.
Y no hay nada, porque existe un vacío.
Odio los vacíos, tengo la tendencia a rellenar el espacio.
Relleno el espacio con magia, con colores, con máscaras de carnaval.
Y cuando ya no hay magia, siento de nuevo el vacío.

¿Qué es el vacío? Una carencia.
Si algo me falta, ¿qué es lo que falta?
Quiero dar vueltas de nuevo, hasta marearme y caer.
Dormir, no pensar, ser atemporal.

¿Respuestas? Al vacío no le importan las respuestas.
Por eso existe, para no ser llenado, para darme dolor de cabeza.
Quisiera saber porque existe, porque esta allí.
Quisiera tener respuestas, y si no las hay, quiero esos colores del carnaval.

Escondías tu rostro de la multitud.

Escapabas del ruido de la calle

y a cada paso que dabas

ardía el fuego frío de la mañana.

¿Por qué se escapa la vida delante de mis ojos?

¿Por qué?

Tanta fragilidad

y ahora eres sólo niebla sobre el mar.

Antes de que el día se esfume,

toma mi mano una vez más

para perdernos y encontrarnos en la oscuridad.

L'Aube Naissante

Me siento en la ribera de este poema.

Me trasforma,

corrompe mis ideas,

extiende todo de ellas,

mastica mis sueños

y vomita mis palabras

de una manera tan elocuente

que de mis labios emanan.

Esta transfiguración,

que divulga el corazón,

es más verdadera

que la espera del nuevo día.

Ya no logro cerrar los ojos

y dejarme sosegar

por la brisa salina

ni la inmensidad del mar.

Desde lo lejos, logro divisar,

el astro divino de la antigua creación

que ante mis palabras pareciera

descender y desaparecer

como en una ensoñación.

Brotan desde sus brazos,

un canto sereno,

un sueño enfermizo,

un susurro distinto

que mis pensamientos no logran reconocer.

La melodía que a mis oídos llega

me enveleza de una manera

poco perspicaz, casi infernal;

una canción que no logro descifrar.

Y si me inclino al horizonte

ya casi lo puedo percibir,

como las intensas olas bajo mis pies

y la noche sobre mi.

Absorta e inmersa en la sensación,

en la enajenada contemplación

de mi mundo interior,

descubro el propósito de esta visión.

Así es, sentada yo estaba,

en la ribera de este poema,

esperando el resplandor,

el alba naciente y la vibrante melodía

de ese anhelado amanecer.

Energía Oscura

¡Devuélvanme a la vida!

De mi nacimiento, me han lanzado a la muerte;
que dulce es el tormento.
A cada momento, desfallezco.
En mi respiración, a cada latido
y exaltación de mi corazón,
llegando al punto cúlmine,
a la nebulosa expansión.

Los magos leen la suerte
y los designios del tiempo en la constelación.
¡Es una infinita exageración!

Y ahora, grita fuerte,
que los magos del tiempo
no escuchan tus lamentos.

Sueños y Pesadillas

Hoy me desperté de una de las típicas pesadillas que puedes tener... ¡Esta bien! Mis sueños siempre han sido únicos, iguales a mi.

En el sueño, yo peleaba con una persona inexistente (Peleabamos con bisturís, así de rara soy) y aunque yo intenté atacarlo parecía como si mi bisturí no tuviera filo, en cambio, el de la otra persona sí y me cortó repetidamente el brazo.

En el sueño, pensé que dolería, pero no fue así, incluso cuando sentía la sangre correr por mi brazo, sólo sentí algo de malestar pero fue el miedo el que me hizo despertar.

Hoy, como algunos días que tengo, no me gusta despertarme y la gente, en general, me molesta. Hoy, caminando entre la gente, estoy molesta.

Y derrepente me di cuenta de algo... sentada en un café y mirando a todas esas personas que pasaban, me di cuenta de que apenas he vivido la vida que esa "masa" vive cada día.

Yo no sufro, yo no amo, yo me callo, y cuando veo en la ventana no veo nada porque tengo la increíble capacidad de irme de mi misma a un mundo que yo he creado, que tengo desde que tengo memoria y que prefiero infinitas veces más que a este mundo real.

Pero, me pregunto... sé que hay otras personas como yo, porque conosco el testimonio de aquellos en mi "anaquel memorial", ¿acaso se arrepienten?

¿Es en verdad mejor vivir en este mundo? Que a veces parece ser muy cruel, egoísta,

¡Alguna endemoniada criatura creada por el hombre!

"Pero si yo soy egoísta, cruel, endemoniada, si soy humana".

Y, aún así, incluso cuando me obligo a bajar de las nubes donde me siento a reflexionar, pienso que estaría mucho mejor allá.

No, sólo es un escudo protector, un intento de rellenar el vacío y la desolación.

Pero otros días despierto y pienso que no hay nada mejor que vivir la vida, porque la vida simplemente es así.

¡¡¡Que extraña es la criatura humana!!!

Y por eso vivo soñando en lugar de viviendo. Y me gusta soñar por que es la única forma de libertad que conosco.

Pero vuelvo a abrir los ojos, en el café, mientras una señora me hace señas... se me calló la bolsa bajo la mesa. ¡¡¡Alguien puede venir y robarmela!!!

Lo que no sabe la señora... es que lo hice a propósito.

Y es todo tan extraño.

Pero, cuando creo comprender las cosas es cuando más feliz me siento.

No puedo vivir sin entender esto, pero puedo esperar un poco más...

Así, quizás, en la vida misma, como en los sueños, las heridas no duelan cuando te corten.

Juro aveces que mi vida no tiene sentido,
que doy vueltas en el camino
sin rumbo y sin destino
como ráfaga de aire eterna
que cierra todas las puertas.

No hay escape a la locura
que detesta la cordura,
y si sólo creara en mi mente una respuesta,
los enigmas resolvería
y la demencia desaparecería.

Si le dieran sentido a mi vida
tendría sólo un respiro
y entendería lo que escribo.

Luces del cielo

Eran luces infinitas,
las miraba con ardor,
del dolor que en mis ojos
reflejaban su escozor.

Desde el cielo me miraban,
se miraban y reían.
Tal desdén fue el que sentí
que en su odio me hundí.

Y en mi mente una razón
alteró mi convicción.

A tu hogar yo subiré,
de tus manos robaré
esas luces infinitas
que de un soplo extinguiré.

Apagadas esas luces,
ya mis ojos cerraré.
En tu cielo infinito
el descanso encontraré.

Soplo en el corazón

Sombras y sonidos que no tienen sentido alguno.
Me siguen, toda la vida... ¿Me escuchan?
Yo no las escucho.

Escribo desde la oscuridad, en la soledad de mis recuerdos.
Porque desde esta oscuridad sale una luz incandescente.
Palabras, versos, frases que nadie recita.
Las sombras que lo cubren todo, no dejan esclarecer mi mente.
Un velo grisáceo a la luz, una sonrisa.
Un recuerdo, una mentira más.
Una frase vacía que suena como un eco.
Nadie las escucha.
Estas frases sin voz, sin vida, ¿son despreciables?
Las palabras que recito al anochecer, buscan la paz,
un camino que no conocen.

Tanto que ha cambiado.
Tantas frases... y estos corazones... ¡estos corazones ya no son míos!
He perdido el vertiginoso andar de estos corazones... mas una palabra que no logro entender, dilucidar.
El hilo de estas palabras intenta darme una señal,
mas la humanidad en mi es más fuerte, más insensible.

No las quiero entender, no las quiero escuchar.
Estos sonidos, estas sombras, estas palabras que se van.
No las quiero nombrar, no las quiero escuchar.
Estas frases, estos corazones que ya no son míos.

Pero, ¿qué sé yo en verdad?
¿Qué es lo que sé?
Soy ignorante.
Ser despreciable, palabra vacía, sonido sin voz.
Un agujero en estos corazones.

Soledad

Soledad...
Miedo irrefutable a la soledad.
Ambiguo deseo de compañía.
Surge de la nada en mis días tristes,
en mis días nublados, en mis días callados.

Es que todo el dolor que siento no lo puedo compartir
y tu mirada compasiva aumenta mi congoja.

Es por eso que me refugio en mi soledad.
Porque una mirada vacía
me daña más que la desolación;
y aunque mi corazón ruegue por una esperanza
no deseo de tus labios ninguna palabra.

Este sentimiento crece inexorable,
sin fecha de caducidad,
sin destino aparente
y sin camino que trazar.

Sólo vive en mi interior,
como una luz remota,
e ilumina este cuarto
cuando ya no hay nadie más.

Y este vacío momentáneo
se vuelve negro en la eternidad,
corrompiendo mi sentido de la realidad,
deteniendo el tiempo en un corazón afligido
y lleno de contrariedad.

¿Y cuánto puedo pagar por una mirada,
un abrazo, una caricia, si no valen nada?

Pero no le temo a eso.
No le temo a nada
y no le temo a la nada,
aunque ni más de mil palabras
podrán expresar lo que siento
ni podrán demostrarte mi sufrimiento.

Talvez, si pudiera hacerlo...
ya no sería soledad lo que siento.

Muñeca del destino

Soy muñeca del destino,
tajada en el rostro para siempre.
Sueño un día liberarme
de tan sombrío castigo
que empieza en mi interior
a pudrir mi corazón.

Esto no puede pasar,
ya no puedo ni llorar,
atrapada en un infierno
donde no puedo gritar,
ni hay nadie que me escuche
porque ya no puedo hablar.

Vete lejos, yo te pido.
No hay cura para quien no sufre.
La muñeca del destino
ya no sangra, ya no cruje.

Hace tanto que la pluma no toca mi mano,

como amante resentido se acerca,

lento, el demonio tiende sutil su embuste.

Años de remembranza y quieta pasión,

sufre la mente, de amnesia el corazón.

Recuerdo los trazos y pinceladas

que una vez, pintadas de azul,

llegaron a mi.

Como extensión de mi pensamiento,

deseo que abra su boca y deje

constancia de una estrella olvidada.

Escribo porque quiero sentir,

antes de que mi negra pretensión

llegue a quitarme la vaga idea

que en mi cabeza aguarda,

único poema que conoció.

El Trapecista (Unfinished)

Te vas, te escondes, como todos lo hacen.
Me haces sentir que no hay un adelante.
¡No hay futuro! Es distante.
Quiero ir hacia adelante.
Pero tú eres mi guía, mi mentor, lo sabías.

Y si has de irte un día,
me corroerá la envidia
por los tiempos que has vivido
y yo aún no he conocido.

Marcha lento, trapecista.

Es difícil cruzar el río
sin saber porque se cruza.
Paso a paso, estoy andando
por un mundo en la penumbra.

Claro el día, cielo frío,
dime algo te lo pido,
¿Es que acaso no hay camino
que difiera de este río?

Si me ahogo, moriré.
Si me salvo, no lo sé.
El ocaso me persigue
pero al cielo volaré.

Que mis alas sean de fuego
y mi alma de papel,
así viviré en vuelo
y en el cielo moriré.

¿Deseas que te amen?

¿Deseas que te amen?
No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.

Edgar Allan Poe.